Tintamarre

Textes courts
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Putain!

C'est quoi, ce bordel, ce souk, ce raffut, ce bastringue?

Impossible de roupiller.

Pour une fois que je me couche tôt. Merde.

Les boules quies assourdissent à peine le boucan.

Mais que se passe-t-il?

J'entends des klaxons. Un crissement de pneus. Un hurlement de sirènes. Des coups de frein. Un autoradio. Un marteau piqueur. Un bus. Un train. Un avion qui transperce le mur du son.

Le monde serait-il devenu fou?

Les voisins du dessus déplacent leurs meubles, piétinent sur place, dansent la bourrée.

Ceux du dessous s'engueulent. Connard. Salope. Ça éructe. Ça vitupère. Abruti. Pétasse.

Puis ils se réconcilient. Le matelas couine. Ça soupire. Ça crie. Ça monte dans les aigus. Encorrre.... Hahhhh!

Je me lève pour pisser. La VMC vrombit. Les tuyaux gargouillent. De l'eau s'écoule quelque part. Gloup. Gloup. Gloup.

Je me prends la tête entre les mains. Je m'arrache les cheveux. Je me mords la langue.

Un chiard braille. Ouinnnnnnn! Mais faites le taire!

Un clébard aboie. Ouaf ouaf!

Une télé hurle. Pub. Jingle. Bande annonce. Météo. Commentaires. Formule 1. Foot. Hand. Basket. Fusillades. Explosions.

Je rejoins le canapé.

Et en avant la musique. Salsa. Reggae. Techno. Heavy Metal. Funk. Dance. Punk.

Tout se mélange.

J'avale mes cachetons.

Je vide la bouteille de whisky.

Je sniffe un rail.

Tous des cinglés.